Федор Тютчев. 1-е декабря 1837

 
         Так здесь-то суждено нам было
         Сказать последнее прости…
         Прости всему, чем сердце жило,
  Что, жизнь твою убив, ее истлило
         В твоей измученной груди!..
         Прости… Чрез много, много лет
         Ты будешь помнить с содроганьем
Сей край, сей брег с его полуденным сияньем,
         Где вечный блеск и долгий цвет,
         Где поздних, бледных роз дыханьем
         Декабрьский воздух разогрет.