Игорь Северянин. Монументальные пустяки.

   Когда какой-нибудь там “критик”
   (Поганенький такой “поэт”)
   Из зависти твердит: “Смотрите,
   Ваш Игорь – миг, Ваш Игорь – бред;
   Он на безвременьи заметен
   И то лишь наглостью своей” -
   Тогда я просто безответен:
   Так хорошо душе моей.
   Не все ли мне равно – я гений
   Иль заурядная бездарь,
   Когда я точно сад весенний
   И весь сплошная светозарь,
   Я улыбаюсь безмятежно
   Успехам, ругани – всему:
   Мое бессмертье неизбежно,
   И я спокоен потому.

   Очаровательные темы
   Меня преследуют весь год.
   Но если я “большой” поэмы
   Не напишу вовек, пусть тот,
   Кто “где же твой Онегин?” ноет,
   Вчитается в ту “мелюзгу”,
   Какую я даю: “не стоит”
   Еще не значит: “не могу”.
   В наш век все длительное немо,
   А современному уму
   Все творчество мое – поэма,
   Какой не снилось никому.

   Так много разных шалопаев
   Владеет “мастерски” стихом -
   Петров, Иванов, Николаев,
   Что стих становится грехом.
   Пусть угрожает мне “Удельной”
   Любой желающий болван:
   Как хорошо, что я – отдельный,
   Что Игорь я, а не Иван!
   1914. Июнь
   Эст – Тойла