Игорь Северянин. Поэза не для печати.

   Федору Сологубу

   Остритесь, ядовые иглы!
   Плетись, изысканный тернец!
   Мы зрить Антихриста достигли,
   Свой оголгофили конец.
   Грядет иллюзно опобеден,
   Как некогда Христос, Протест,
   И он исстраждал, чахл и бледен
   Жених незачатых невест…
   Наш эшафот – не в Палестине
   У плодоструйных жирных вод,
   А в отелесенной пустыне
   В столице Культры эшафот.
   Moderne-Голгофа измельчала:
   Не три креста, а миллиард,
   Но там и здесь – одно начало,
   Одно заданье и азарт.
   Мы, двойственные изначально,
   Растерянно даем вопрос:
   “Антихрист у Христа опальный,-
   Не псевдонимный ли Христос?”
   1918