Игорь Северянин. Она критикует.

   – Нет, положительно искусство измельчало,
   Не смейте спорить, граф, упрямый человек!
   По пунктам разберем, и с самого начала;
   Начнем с поэзии: она полна калек.
   Хотя бы Фофанов: пропойца и бродяга,
   А критика ему дала поэта роль…
   Поэт! Хорош поэт… ходячая малага!..
   И в жилах у него не кровь, а алкоголь.
   Как вы сказали, граф? До пьянства нет нам дела?
   И что критиковать мы можем только труд?
   Так знайте ж, книг его я даже не смотрела:
   Неинтересно мне!.. тем более, что тут
   Навряд ли вы нашли б занятные сюжеты,
   Изысканных людей привычки, нравы, вкус,
   Блестящие балы, алмазы, эполеты,-
   О, я убеждена, что пишет он “еn russe”.
   Естественно, что нам, взращенным на Шекспире,
   Аристократам мысли, чувства и идей,
   Неинтересен он, бряцающий на лире
   Руками пьяными, безвольный раб страстей.
   Ах, да не спорьте вы! поэзией кабацкой
   Не увлекусь я, граф, нет, тысячу раз нет!
   Талантливым не может быть поэт
   С фамилией – pardon! – такой…дурацкой.
   И как одет! Моn Dieu! Он прямо хулиган!..
   Вчера мы с Полем ехали по парку,
   Плетется он навстречу – грязен, пьян;
   Кого же воспоет такой мужлан?… кухарку?!
   Смазные сапоги, оборванный тулуп,
   Какая-то ужасная папаха…
   Сам говорит с собой… взгляд страшен, нагл и туп…
   Поверите? – я чуть не умерла от страха.
   Не говорите мне: “Он пьет от неудач!”
   Мне, право, дела нет до истинной причины.
   И если плачет он, смешон мне этот плач:
   Сантиментальничать ли создан мужчина
   Без положения в обществе, без чина?!..
   1908