До теперешней нашей Земли, до ее дождей и метелей бронтозавры не доползли, птеродактели не долетели. Это — личная их беда, за нее никто не в ответе. Заблудились. Пошли не туда. Смерть нашли в тупиковой ветви.
Древо жизни листвой шевелит, ветвь — направо и ветвь — налево. "Человек разумный" сидит на вершине этого древа. Он — мыслитель. Он хмурит лоб. Человека идея гложет: хочет что-то придумать, чтоб самого себя уничтожить. Он подпер подбородок рукой — вождь прогресса, краса и гордость… Он — придумает! Он — такой! Вы, пожалуйста, не беспокойтесь!
А над ним проносится век. Повороты. Круговороты… Да неужто и чеовек — тупиковая ветвь природы?!
