Я строил из себя пожившего. Пожившего. Поднаторевшего. Усталого и отспешившего. Уверенного. В меру грешного. И понял вдруг, что вот по улице, как существо необычайное, пронёс себя известный умница, весь выстроенный из молчания! А этот застарелый путаник — в берете, с палкой не по росту, — он выстроил себя из пуговиц, из брюк и пиджака в полоску… А этот — в анекдотах пустеньких. А тот — в загадочном загаре. А этот — приложенье к усикам и скромный постамент к сигаре… А вот, цедя слова задавленно, руками бледными колыша, шагают юные фундаменты. Без стен (не говоря о крышах!). Считают: надо торопиться. Прислушиваются к разговорам…
Так по крупице, по крупице мы строим из себя кого-то. Как будто время опустело. И не окликнет. И не спросит…
Тут думать надо. Делать дело. Оно тебя само построит.
