Евгений Евтушенко. Идут белые снеги…

 
Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
 
 
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
 
 
Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
 
 
я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
 
 
И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?
 
 
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
 
 
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
 
 
Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
 
 
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
 
 
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
 
 
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
 
 
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
 
 
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.
 

   1965
   Евгений Евтушенко. Идут белые снеги.
   Москва, «Художественная Литература», 1969.