Марина Цветаева Разные дети

   Есть тихие дети. Дремать на плече
   У ласковой мамы им сладко и днем.
   Их слабые ручки не рвутся к свече, —
   Они не играют с огнем.

 
   Есть дети – как искры: им пламя сродни.
   Напрасно их учат: “Ведь жжется, не тронь!”
   Они своенравны (ведь искры они!)
   И смело хватают огонь.

 
   Есть странные дети: в них дерзость и страх.
   Крестом потихоньку себя осеня,
   Подходят, не смеют, бледнеют в слезах
   И плача бегут от огня.

 
   Мой милый! Был слишком небрежен твой суд:
   “Огня побоялась – так гибни во мгле!”
   Твои обвиненья мне сердце грызут
   И душу пригнули к земле.

 
   Есть странные дети: от страхов своих
   Они погибают в туманные дни.
   Им нету спасенья. Подумай о них
   И слишком меня не вини!

 
   Ты душу надолго пригнул мне к земле...
   – Мой милый, был так беспощаден твой суд! —
   Но все же я сердцем твоя – и во мгле
   “За несколько светлых минут!”