Марина Цветаева Людовик XVII

   Отцам из роз венец, тебе из терний,
   Отцам – вино, тебе – пустой графин.
   За их грехи ты жертвой пал вечерней,
   О на заре замученный дофин!

 
   Не сгнивший плод – цветок неживше-свежий
   Втоптала в грязь народная гроза.
   У всех детей глаза одни и те же:
   Невыразимо-нежные глаза!

 
   Наследный принц, ты стал курить из трубки,
   В твоих кудрях мятежников колпак,
   Вином сквернили розовые губки,
   Дофина бил сапожника кулак.

 
   Где гордый блеск прославленных столетий?
   Исчезло все, развеялось во прах!
   За все терпели маленькие дети:
   Малютка-принц и девочка в кудрях.

 
   Но вот настал последний миг разлуки.
   Чу! Чья-то песнь! Так ангелы поют...
   И ты простер слабеющие руки
   Туда наверх, где странникам – приют.

 
   На дальний путь доверчиво вступая,
   Ты понял, принц, зачем мы слезы льем,
   И знал, под песнь родную засыпая,
   Что в небесах проснешься – королем.