Марина Цветаева На скалах

   Он был синеглазый и рыжий,
   (Как порох во время игры!)
   Лукавый и ласковый. Мы же
   Две маленьких русых сестры.

 
   Уж ночь опустилась на скалы,
   Дымится над морем костер,
   И клонит Володя усталый
   Головку на плечи сестер.

 
   А сестры уж ссорятся в злобе:
   “Он – мой!” – “Нет – он мой!” – “Почему ж?”
   Володя решает: “Вы обе!
   Вы – жены, я – турок, ваш муж”.

 
   Забыто, что в платьицах дыры,
   Что новый костюмчик измят.
   Как скалы заманчиво-сыры!
   Как радостно пиньи шумят!

 
   Обрывки каких-то мелодий
   И шепот сквозь сон: “Нет, он мой!”
   – “(Домой! Ася, Муся, Володя!”)
   – Нет, лучше в костер, чем домой!

 
   За скалы цепляются юбки,
   От камешков рвется карман.
   Мы курим – как взрослые – трубки,
   Мы – воры, а он атаман.

 
   Ну, как его вспомнишь без боли,
   Товарища стольких побед?
   Теперь мы большие и боле
   Не мальчики в юбках, – о нет!

 
   Но память о нем мы уносим
   На целую жизнь. Почему?
   – Мне десять лет было, ей восемь,
   Одиннадцать ровно ему.