Федор Тютчев. Пришлося кончить жизнь в овраге…

‹Из Беранже›

 
          Пришлося кончить жизнь в овраге:
          Я слаб и стар — нет сил терпеть!
          «Пьет, верно», — скажут о бродяге, —
          Лишь бы не вздумали жалеть!
          Те, уходя, пожмут плечами,
          Те бросят гривну бедняку!
          Счастливый путь, друзья! Бог с вами!
   Я и без вас мой кончить век могу!
          Насилу годы одолели,
          Знать, люди с голода не мрут.
          Авось, — я думал, — на постели
          Они хоть умереть дадут.
          Но их больницы и остроги —
          Всё полно! Силой не войдешь!
          Ты вскормлен на большой дороге —
   Где жил и рос ‹?›, старик, там и умрешь.
          Я к мастерам ходил сначала,
          Хотел кормиться ремеслом.
          «С нас и самих работы мало!
          Бери суму да бей челом».
          К вам, богачи, я потащился,
          Грыз кости с вашего стола,
          Со псами вашими делился, —
   Но я, бедняк, вам не желаю зла.
          Я мог бы красть, я — Ир^* убогой,
          Но стыд мне руки оковал;
 

 
          Лишь иногда большой дорогой
          Я дикий плод с дерев сбивал…
          За то, что нищ был, между вами
          Век осужден на сиротство…
          Не раз сидел я за замками,
   Но солнца свет — кто продал вам его?
          Что мне до вас и вашей славы,
          Торговли, вольностей, побед?
          Вы все передо мной не правы —
          Для нищего отчизны нет!
          Когда пришлец вооруженный
          Наш пышный город полонил,
          Глупец, я плакал, раздраженный,
   Я клял врага, а враг меня кормил!
          Зачем меня не раздавили,
          Как ядовитый гад какой?
          Или зачем не научили —
          Увы! — полезной быть пчелой!
          Из ваших, смертные, объятий
          Я был извержен с первых ‹лет›,
          Я в вас благословил бы братии, —
   Днесь при смерти бродяга вас клянет!