Федор Тютчев. Другу моему Я. П. Полонскому

 
Нет боле искр живых на голос твой приветный —
Во мне глухая ночь, и нет для ней утра́…
И скоро улетит — во мраке незаметный —
Последний, скудный дым с потухшего костра.