Яков Полонский. Если б смерть была мне мать родная,

 
   Если б смерть была мне мать родная,
   Как больное, жалкое дитя,
   На ее груди заснул бы я
   И, о злобах дня позабывая,
   О самом себе забыл бы я.
   Но она — не мать, она — чужая,
   Грубо мстит тому, кто смеет жить,
   Мыслить и мучительно любить,
   И, покровы с вечности срывая,
   Не дает нам прошлое забыть.
   <1897>