Яков Полонский. Ф. И. Тютчеву

 
   Ночной костер зимой у перелеска,
   Бог весть кем запален, пылает на бугре,
   Вокруг него, полны таинственного блеска,
   Деревья в хрусталях и белом серебре;
   К нему в глухую ночь и запоздалый пеший
   Подсядет, и с сумой приляжет нищий брат,
   И богомолец, и, быть может, даже леший;
   Но мимо пролетит кто счастием богат.
   К его щеке горячими губами
   Прильнула милая, — на что им твой костер!
   Их поцелуй обвеян полуснами,
   Их кони мчат, минуя косогор,
   Кибитка их в сугробе не увязнет,
   Дорога лоснится, полозьев след визжит,
   За ними эхо по лесу летит,
   То издали им жалобно звенит,
   То звонким лепетом их колокольчик дразнит.
   Так и к тебе, задумчивый поэт,
   К огню, что ты сберег на склоне бурных лет,
   Счастливец не придет. Огонь под сединами
   Не греет юности, летящей с бубенцами
   На тройке ухарской, в тот теплый уголок,
   Где ждет ее к столу кутил живой кружок
   Иль полог, затканный цветами.
   Но я — я бедный пешеход,
   Один шагаю я, никто меня не ждет…
   Глухая ночь меня застигла,
   Морозной мглы сверкающие игла
   Открытое лицо мое язвят;
   Где б ни горел огонь, иду к нему, и рад
   Рад верить, что моя пустыня не безлюдна,
   Когда по ней кой-где огни еще горят…
   1865