Яков Полонский. В дурную погоду

   Пусть говорят, что наша молодежь
   Поэзии не знает — знать не хочет,
   И что ее когда-нибудь подточит
   Под самый под корень практическая ложь,
   Пусть говорят, что это ей пророчит
   Один бесплодный путь к бесславию, что ей
   Без творчества, как ржи без теплых, ясных дней
   Не вызреть…
   Выхожу один я в чисто поле
   И чувствую — тоска! и дрогну поневоле.
   Так сыро, — сиверко!..
   И что это за рожь!
   Местами зелена, местами низко клонит
   Свои колосики к разрыхленной земле
   И точно смята вся; а в бледно-серой мгле
   Лохмотья туч над нею ветер гонит…
   Когда же, наконец, дождусь я ясных дней!
   Поднимется ль опять дождем прибитый колос?
   Иль никогда среди родимых мне полей
   Не отзовется мне ретивой жницы голос,
   И не мелькнет венок из полевых цветов
   Над пыльным золотом увесистых снопов?!.
   1875